don Max Lo Chirco

Morbida difende il viso

dal vento e dalla pioggia,

dagli alti raggi del sole.

 

E la tua mano vicina?

Non la respingo,

nessuna carezza ormai ricevo.

 

Invece la stringi forte

attorno al mio cuore.

Indifeso…

 

Sentirla è un dolce dolore,

da tagliare, radere,

come la barba dal volto…

Aggiungere parole dopo parole…

per riempire gli spazi.

 

Una linea dopo l’altra,

per tessere una tela.

 

Fili s’intrecciano,

come mani che si cercano,

che si trovano.

 

Non trovano che stanchi rami

spinti da un vento che sa di primavera:

solo un ragno penzola pigro…

 

Devo scrivere qualcosa…  vorrei scrivere qualcosa.

Alessio mi ha "accusato" di non scrivere qualcosa già da troppo tempo… in realtà di cose da scrivere ne avrei parecchie.

Manca solo l’occasione propizia per scriverle.

E anche ora non lo è.

Intanto le lascio decantare: le buone dalle cattive, ecco, ne avviene la separazione!

Magari alcune si cristallizzano.

Altre infine evaporano.

 

 

Di molte invece vorresti solo la loro sublimazione…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Scendi tra noi

impastato di pane e d’umanità,

in attesa di una risposta,

ad una domanda, la tua,

che non c’è, che è… è!

 

Dio che non esisti più,

che non sei più al mondo,

ascoltami!

…

 

Ora si, conosco la risposta!

Mani aperte le tue

vanno incontro alle mie…

vicino al cuore le stringi,

diventano pugni.

 

E indifferente superi

il mio apparente stupore.

 

Guarda le mie ora,

ruvide, spaccate dal freddo,

lontane dal tepore delle tue.